Crimen ...

Dos jóvenes pasean una mañana por las afueras del pueblo norteño de Santa Úrsula. Están contentos, las cosas van bien y habrán de ir mejor. Uno de ellos, el más alto, viste la camisa azul de Falange; el otro no, pero han estado hablando de su ingreso, enseguida, antes de que ganemos la guerra, mañana irán a La Laguna a que el amigo se inscriba. Tenemos que celebrarlo, Pepe, dice el muchachote, vengan unos vinos y unas furcias. Ríen, caminan abrazados por un sendero que bordeando el barranco baja hacia el caserío.

Entonces la ven. No es más que una cría, apenas catorce a lo sumo, pero está buena la condenada. Mira la putilla, dice Quino, a ésa la conozco, la hija del Chencho, el aparcero de los Machado. Rojo será, seguro, como todos los de su clase, contesta Pepe, vamos a vacilarla un rato. Qué vacilarla, compadre, hace tiempo que me la pone dura esa mocosa y creo que de hoy no pasa; vamos a por ella, ayúdame.

La niña subía en su dirección con un balde al hombro, ajena a los dos tipos, absorta en sus sueños infantiles. Y de pronto los vio, cuando ya estaba demasiado cerca, cuando ya ellos iban a por ella. Quieta Rosita, le gritó el Quino, ese matón del barrio bajo, el que hace año y medio, cuando el golpe, se apuntó a las patrullas aquéllas que apalizaban a los que decían que eran rojos, y cualquiera podía serlo, hasta su padre, que les tenía miedo, al Quino y a sus amigos, y le decía que tuviera cuidado, que no saliera mucho, que no se alejara de la casa. Quieta Rosita, volvió a gritarle, y ya estaba casi a su lado y ella no se había movido, porque no podía y porque algo le decía que nada había que hacer.

Sí, los dos jóvenes estaban ya a su lado. Uno alto que no era del pueblo y que se puso detrás de ella; delante el Quino, la cara distorsionada en una mueca de risa y odio. ¿Qué, Rosita? Ya sabes lo que toca, ¿verdad? No, por favor, casi en un susurro, mientras las lágrimas manaban solas, ella no quería llorar pero ahí estaban dos ríos imparables, continuos, de aguas amargas y cálidas. No llores, puta, ¿a qué vienen los llantos? Una brutal bofetada fue el punto final del insulto. La cabeza de la niña saltó hacia un lado, el cuerpo, perdido su aplomo, cayó hacia atrás. Pepe, el amigo falangista, la sujetó por los hombros y llevó su cuerpo hasta la tierra. Rosa, aturdida, hizo por levantarse, pero el de atrás le inmovilizó los brazos contra el suelo.

Luego ocurrió. El Quino se echó sobre ella, baboseando sobre sus pequeñas tetitas, rasgando la camisa, levantándole la falda y arrancándole las bragas. Ella cerró los ojos, quiso que su alma escapara, se fuera volando y no volviera hasta que todo hubiese acabado. Pero vino el dolor, el terrible dolor del hierro que la rompía por dentro, quemándole las entrañas, escociéndole las vísceras, rebosándola de sangre ácida. Sintió el sabor del vómito en su garganta, pero no pudo echarlo. Ella no lo sabía, pero estaba gritando, un aullido animal que sonaba a muerte. Cállate, coño; el Quino le tapó la boca y ella mordió esa mano sucia. Enseguida se hizo puño que le golpeó brutalmente el rostro, dejándola casi inconsciente.

Quino se levantó apretándose la mano, los pantalones por las rodillas, la polla tumefacta y goteante. Maldita puta, justo cuando me estaba corriendo. Pero mírala, está KO, a ti no va a darte problemas, aunque tampoco está mal que se resistan un poco. Pepe rió la gracia mientras soltaba los brazos de la chiquilla y se aflojaba los tirantes. Y entonces se oyó el grito, NOOOOOOO, continuo, agudísimo. Una mujer subía corriendo por el sendero. Mierda, es la madre, dijo el Quino. Mejor vámonos, Pepe. Ya te la follarás otro día.

Los dos jóvenes, como si no pasara nada, siguieron su camino. Al cruzarse con la madre empezaba a llover. Venga, mujer, le dijo el falangista, recoge a tu hija no vaya a resfriarse. Eran los primeros días de febrero de 1938, en Tenerife.

La piel de mi niña - Luís Morera (Desde Dentro, 2002)

Nota: Si bien adscribo este post a la categoría Ficciones, los hechos son verídicos y constan documentalmente, como ya aclararé en la segunda parte. Lo único ficticio, por tanto, es lo que podríamos llamar recreación ambiental.

CATEGORÍA: Ficciones