Sueño asesino

Anoche soñé que mataba a mi hermano. Tengo dos hermanos pero no recuerdo que en el sueño fuera uno de ellos; mataba a alguien que era mi hermano, entendido como una categoría esencial, independiente de la persona concreta.

Lo mataba sencillamente porque sentía la necesidad de experimentar el acto de matar. Supongo que el que fuera mi hermano era una manera de llevar hasta un extremo sacrílego el crimen: matar al que es más cercano a uno mismo; traslación quizá de un instinto suicida.

Una vez matado (no tengo recuerdos de cómo cometía el asesinato), sobre el suelo de cemento de una especie de garaje y armado de un hacha empezaba a descuartizar el cadáver. Pretendía meter cada uno de los trozos en una bolsa de basura, mezclado con desperdicios habituales, y luego ir repartiendo las bolsas por distintos contenedores a lo largo de toda la isla.

Antes de descargar el primer hachazo, me asaltó una tremenda oleada de angustia. ¿Cómo había sido capaz de matar? ¿Y a mi hermano? De pronto, el sueño que hasta ese momento discurría como si todo fuera de lo más normal fue invadido por un terrible dolor paralizante, la conciencia absolutamente íntima de que me había condenado, de que me había negado toda esperanza, cualquier posibilidad de redención.

Imagino que serían unas décimas (de hecho, imagino que los recuerdos que mantengo corresponden a los segundos previos al despertar), pero fueron infinitamente angustiosas; esa angustia que (yo al menos) sólo he atisbado en pesadillas porque no creo que fuera capaz de soportarla despierto. Es la angustia de la negación absoluta, del convencimiento de la ausencia de salida.

Entonces, en el sueño, me dije que en realidad no había matado a mi hermano, que era sólo un sueño. Inmediatamente desapareció la angustia y me preparé para empezar a trocear el cuerpo porque pensé que, ya que estaba soñando eso, lo procedente era llevar el sueño hasta el final y comprobar si mi plan para deshacerme del cadáver funcionaba. Pero en ese momento me desperté.

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