La orgía perpetua

"Una orgía separa el placer de sus consecuencias", dice Dolina en su Bar del Infierno, y es verdad o, si se prefiere, requisito definitorio. Es —una orgía— desligar la mente de todos los corsés impuestos, aprendidos, hasta incluso de las reglas lógicas que son la sintaxis del pensamiento. El placer llevado al desenfreno no es sino el medio de trascender nuestros límites mortales, aunque el riesgo sea, claro, la propia muerte. Si no tanto, al menos han de aniquilarse las identidades, convertirse en receptáculos vacíos que puedan acoger a los dioses.

Difícil tarea, casi imposible, que muy pocos se atreven a arrostrar. Se entiende el recurso, desde los albores, a las drogas. No tanto buscando sus efectos afrodisíacos o reforzar las potencias sexuales, único mérito que se les reconoce en los tristes simulacros pornográficos de nuestra época. Tampoco es su mayor virtud servir de excusa, usada por tantos, para justificar sus bajezas; vendría a ser como nadar y guardar la ropa, pecado menor si luego, en el agua, llegas a olvidar dónde la dejaste. Se trata, sobre todo, de ayudas, a veces indispensables, para encontrar la salida de nuestro ser, aprender a soltar amarras.

También cuenta Dolina que en 1923 el periodista francés Jules Garner afirmó haber ingresado en la construcción subterránea de Benarés donde, según la leyenda, se viene celebrando una orgía incesante desde tiempos inmemoriales. Afirma el occidental que eran unos salones destartalados donde sólo encontró a dos cincuentones que manoseaban aburridos a una mujer borracha. ¿Desmitificación interesada? O si no, un burdo engaño para turistas urdido por granujas bengalís, como opinaba el antropólogo inglés Hebert Chorley.

Pero, cierta o falsa, la orgía eterna bengalí no deja de ser un botón más de todas las que a lo largo de la historia, ininterrumpidamente, perpetúan la existencia de los dioses. Deudores de nuestra herencia griega, las personificamos en Dionysos, pero la bacanales son tan universales como las deidades quienes, en tanto somos sus juguetes necesarios, bien se cuidan de avivar eficazmente nuestras ansias más profundas y evitar así su propia desaparición (que, claro está, conlleva la nuestra, productos de sus sueños).

Inútiles pues serán siempre los esfuerzos deicidas, provengan de los poderes políticos (Senatus consultum de Bacchanalibus) o de los religiosos (los cristianos apropiándose de las saturnales del solsticio de invierno). Sólo cesará la locura sagrada, el abandono extático a través de los goces carnales, cuando la dictadura de los convencionalismos burgueses alcance a extinguir el fuego de libertad y conocimiento de cada ser humano, cuando se nos prive definitivamente del alma.

Ecstasy - Dolores O'Riordan (Are you listening?, 1994)

PS: Plagio para este post, aunque poco o nada que ver, el título de un viejo ensayo (1975) sobre Flaubert y Madame Bovary de Vargas Llosa, quien, a su vez, lo toma de una carta del escritor decimonónico ("el único modo de soportar la existencia es embriagarse en la literatura como en una orgía perpetua").